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H. R. Gómez

Hermafrodita

solo pienso en que la quiero abrazar!

que me abrace! que me sienta! que la sienta!

me diga te quiero! decirle te quiero,

decirle gracias!

que me pregunte por qué!

contestarle por todo! que quede en silencio!

yo quedar en silencio!

que quedemos en silencio!

que nos vayamos a Marte

sin mover un solo pelo,

solo asi, los dos,

como un texto lírico en que ambos personajes

se metamorfosean en un ser hermafrodita,

sin importar los demás

eso quiero…

tenerla

y que me tenga

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H. R. Gómez

El uno y el otro

Los mira. Ellos siguen allí. Posando sucios en los estantes.

Uno encierra las ansias de romanticismo; otro, el puro odio.

Uno encierra las ansias implícitas del autor a matarse; otro, las ansias de matar.

Uno encierra siglos de cultura inglesa; otro, censura latinoamericana.

Uno y otro.

Él los mira. No tiene idea de lo que encierran.

Uno le oculta la historia del otro; el otro no sabe que uno existe.

Uno le oculta lenguaje avanzado; otro prefiere avanzar en su lenguaje.

Uno le oculta acertijos y laberintos; otro convierte sus tramas en un juego de ajedrez.

Uno y otro.

Él los mira. No tiene idea de lo que ocultan.

Prefiere descubrirlos. Se encierra, se oculta, y se ve atrapado por los acertijos y laberintos tan sorprendentemente excitantes.

Uno y otro.

Descubre lo que estaba oculto, sucio en los estantes.

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Carla Arellano

¿En qué se convirtió mi vida?

¿En qué se convirtió mi vida?
¿Vos podés contestarme?

Cuando todavía me dabas besos antes de irte a dormir, me hacías barquitos de papel. Yo, nena tonta, los ponía en el agua y enojada iba a buscarte si empezaban a hundirse, pidiéndote otro, como si el próximo flotara eternamente.
Supongo que me gustaba la ilusión de poder verlos navegar, aunque sólo durara unos minutos.
A vos te gustaba que yo vea un mar en cada esquina del agua.

Hoy soy el papel mojado de barquitos hundiéndose. Soy gotas secas, saliendo  una y otra vez de la pileta, esperando encontrarte.
Siempre esperando encontrarte.


¿En qué se convirtió mi casa?
¿Vos podés escucharme?

Cuando todavía pensaba que ibas a estar eternamente, contaba los segundos para verlos hundirse. Total, vos podías hacerlos y deshacerlos a tu antojo. Mi infancia es de papel mojado.

Pero hoy, sos el mar que me inunda y lo abarca todo, gotas empapadas que vendrán para  abrazarme, y ya no importará si no puedo verte nunca.
Vas a guardar esos minutos que yo esperaba duren para siempre, eternos en el agua que corría a navegarlos.

Vos sos toda el agua.
Yo, todos los barcos.

    Y eso es para siempre.

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Carla Arellano

Me gustaba besarte…

Me gustaba besarte
me gustaba tu cara
me gustaba dormir
con la lluvia en el cuarto

me gustaba leerte
y que nunca te aburras
me gustaba tocarte
y aburrirme jamás

me gustaba que escuches
la misma banda de mierda
que me gusta a mí
cuando nos cansa la moda

me gustaba que vengas
como si fuese sorpresa
aunque yo siempre supiera
a qué hora ibas a llegar.

me gustaba abrazarte
y sentirme segura
que cualquier día mi día
siempre termine en vos

me gustaba mirarte
y recorrer la provincia
me gustaba tu boca
me gustaba tu olor

me gustaba quererte
me gustaba importarte
me gustaba estuvieras
cuando te gustaba yo

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Carla Arellano

A veces intento no dejar de quererte

A veces intento no dejar de quererte
entonces me esfuerzo en besarte de a poco
para estirar el tiempo como una línea de goma
porque no me da miedo que un día se rompa
pero sí me da miedo que no llegue hasta mí
no me da miedo que mañana te vayas
sólo me asusta saber que no es hoy
y si no te conté del poema que hablaba
es por si te aburro
y me aburro yo.


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H. R. Gómez

ABSURDAS CALIFICACIONES DE UN OCASO PRESENTE

Invocando satisfacciones ingratas,

    necropsia de amaneceres inciertos,

          huye desvergonzada como

               óbices erróneas de

                    solitarias florescencias.

                         Putrefacto declive en horizontes

                               insignes, desiertos, implacables,

                                   tácitos, nostálgicos…

                                       Abrumada, la oscuridad apuñala las últimas gotas de claridad.

            Caen imágenes sombrías.

                 Latiendo están los incesantes corazones inmunes

                      a la inerte penumbra.

                         Respiros atroces

                             inundan

                                 delebles

                                     arpegios nocturnos.

                                         Dispersando brisas insolentes, se derrite la noche inmaculada.

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Carla Arellano

Gritaba la casa donde viví de chica…

Gritaba la casa donde viví de chica. Gritaba yo. Gritaba el silencio de la respuesta que no encontraba. 

Estaba en un auto con gente que conozco pero no recuerdo bien, se estaba haciendo de noche. Sobraban personas por todos lados —tu mamá no está más —dijeron. Salí corriendo a la puerta y algo no me dejaba pasar. Corrí de punta a punta gritando su nombre, gritando “mamá”; no sentía la garganta. Mis palabras no eran lo suficientemente altas, nada podía hacer que me escuche. Quería que me escuche. Quería apagar los silencios que quedaban después de mi voz: no había respuesta. 

Entré a esa casa, había gente dentro que conozco pero no recuerdo bien. Murmuraban pero yo no podía verlos. No dejaba de buscarla. No dejaba de romper los nudos que ataban mi desesperación. Quería deshacer los relojes y extinguirlos. Quería poder volver hacia atrás y encontrarla.

Ya no estaba. Quería romper el tiempo con toda la fuerza habida en mis brazos. Quería romper los vidrios, cada pared que no me dejaba mirarla. Se había ido. 

Salí de la casa que había quedado revuelta y vacía. Ya no gritaba en voz alta. Gritaba en mis adentros. Y estaba el auto, la gente que conozco pero no recuerdo, los murmullos invisibles, y yo, estaba yo, pero ella, ella ya no. 

(c) Carla Arellano, para Ensamble de Ideas.

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Carla Arellano

Me gustaría decirte que…

Me gustaría decirte que hay cosas que no entiendo
y que a veces ni yo sé
por qué te pienso
tanto
que tampoco sé cómo va a llamarse
el ruido que me hace la rodilla si no intento
correr hacia donde estás vos.

Me gustaría decirte que

me gustaría decirte
que te miro con canciones que me gustan
y nunca sé si te hace falta
enterarte de los miedos
que quedaron a la vuelta de mi casa
cuando te tomaste un micro
porque perdimos el avión.

porque no sé si te interesa
que volvamos a la fiesta
donde podíamos besarnos
mirando un televisor
caminar por la avenida
descansar entre dos piernas
tomar desde la botella
y comprarnos la estación.

(c) Carla Arellano, para Ensamble de Ideas.

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H. R. Gómez

Futuro Imperfecto

Pronto se acomodó lentamente en la esquina y observó. Pasó por su cerebro –si así puede llamarse– una sucesión eterna de imágenes borroneadas, a punto de suprimirse, que enseguida reconoció como recuerdos. Diez, veinte, treinta archivos le fueron suficientes para determinar, una vez más, su condición de insignificancia. Se acomodó aún más, extendió su mano de metal y sólo se limitó a mirar su entorno con un aire de dejadez, imprevisto por quienes pasaban a su lado.

En veinte minutos sólo consiguió reunir unos cuantos centavos, pero, en ese momento, no era de su interés. Su mirada fija ahora se detuvo en el semáforo. Un largo rojo, un fugaz amarillo y un largo verde. Mantuvo esa mirada por toda la mañana y decidió moverla recién llegado el mediodía. Cada movimiento, un sonido agudo.

            Esta vez su mirada pasó por Juramento. Recordó, nuevamente en una sucesión de imágenes, que unas horas antes el caos y el disgusto de no poder caminar eran insoportables; cada persona con su aparato a su lado, saludándose entre ellos como si fueran conocidos, levantando a cada minuto las bolsas de las compras de sus dueños.

¡Y qué clase de objetos habrá adentro de esas bolsas! ¡Joyería, tecnología, champaña! ¡Y qué no daría por poder probarla! ¡Escuchar a los hombres describir su gusto sin poder apreciarla! Baterías… Circuitos renovados… ¡Sí! ¡Eso es! ¡Eso es lo que los hombres les llevan a sus acompañantes en esas bolsas! Buscan los últimos modelos para ellos. ¡Y claro! ¡Qué gustos no se le pueden dar a algo que hasta cocinan si se les pide!

Siguió su mirada y recorrió, con ella, Cabildo. Entretanto movió su brazo con un sonido casi imperceptible. Las monedas cayeron y nadie le ayudó a levantarlas. Y cuánto esperaba que por lo menos un niño se le acercara y deseara estar con él. ¿Quién quiere una chatarra con tecnología de los cincuenta para regalárselo a su hijo, si en vez de recuperar a uno que les ha hacho tantos favores prefieren malgastar el dinero en cablecitos para sus nuevos aparatos? Las monedas siguieron en el piso. Nadie se las levantó.

Sus circuitos no le funcionaban como deseaba para tomarse el duro trabajo de salir de su cómoda postura, juntar sus monedas y retornar, nuevamente, a su posición inicial. Sin embargo, con el esfuerzo que no lo caracterizaba, volvió, luego de haber luchado contra los insultos y los pies –de carne o de metal– que dificultaban la labor de recoger las monedas con éxito, a colocar el dinero entre sus dedos (incapaces de percibir siquiera por un mínimo momento cualquier objeto que en ellos se encuentren) y se colocó en el sitio que ocupaba su cuerpo artificial hacía un par de minutos.

Llenaba así su esperanza cubierta de incapacidades no propias de su especie, tan artificial y tan fácil de matarlo. Su existencia era de metal. Sus deseos fríos de seguir encendido le otorgaba esa fuerza en contra del suicidio. Sus densos motivos de ver las calles en las que estaría meses viendo pasar las vidas de los que tendrían que ser sus dueños lo alentaban a seguir de pie. Conductor de ese calor, casi voraz, de mantener sus circuitos intactos, por más antiguos que sean. Ganar lo que se pueda en las calles, con esos dedos sin sensibilidad alguna, oxidados, que atraen la mirada de algunos, el regaño de otros.

La noche llegó. Cinco pesos. Suficiente. Con esa lentitud propia y con su mirada en el dinero, cerró su mano.

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“SOBRE EL MALDITO DESAMOR DE LOS ENFERMOS”

nos eran comunes los sentimientos nerudinos,

casi deseosos de satisfacerse de nosotros.

y esa noche, enaltecida y vital,

dieron ascenso a nuestra locura.

nos llamábamos ‘enfermos’;

lo estábamos.

se nos ocurrían los apodos más alegres y vivaces,

los desperdiciábamos.

si venus hubiese sido santa,

bendita nuestra religión.

nos agradecíamos, nos felicitábamos,

nos volvíamos ansiosos de los roces perfectos

de nuestras uñas, insignificantes.

nos ocultábamos

y formábamos un monstruoso y único ser,

casi hermafrodita,

bajo una piel de cancerosas bodas labiales.

éramos la basura del erotismo:

éramos simples besos.

no tardaron

las secuelas de hartazgos.

nos llenamos de emociones tan oscuras

como nefastas.

y volvimos, llamándonos ‘enfermos’.

y nos revolcamos, solos,

con estreñimientos absurdos y áridos.

y esta noche, humillada y perjudicial,

segrega, sólo, ansias de morirnos.

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