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Relato breve según Cortázar

Por María Victoria Bravo Pérez
Mención de Honor en el Concurso Literario del Colegio Niño Jesús de Praga.

“Quizá sea exagerado afirmar que todo cuento breve  plenamente logrado, y en especial los cuentos fantásticos, son productos neuróticos, pesadillas o alucinaciones neutralizadas mediante la objetivación y el traslado a un medio exterior al terreno neurótico; de todas maneras, en cualquier cuento breve memorable se percibe esa polarización, como si el autor hubiera querido desprenderse lo antes posible y de la manera más absoluta de su criatura, exorcizándola en la única forma en que le era dado hacerlo: escribiéndola”.

Cortázar, Julio. “Del cuento breve y sus alrededores”, en Último round. México, Siglo XXI, 1986.

Te quedaste esperando durante toda la canción a que ella pregunte por qué te cortaste el pelo. Además te distanciaste de todos y decidiste cortar lazos repentinamente ¿Por qué tu cerebro funciona así? De todas formas, tengo que elegir otra canción.

¿Soy la única que ve eso? Creo que estoy delirando. Lo siguiente que sé es que me estás acusando de robarte el papel, cosa que yo no hice. A veces está bueno que hables alto. Pero esperá, ¿Vos ves eso? ¿Sí o no? Eso que cae sin rebotar. Termino en que no es original y es tiempo de otra.

Después de todo esa confusión, hoy empiezo a pensar que está de más recordarlo. Vos y yo prometimos discreción. Le hallé el rencor por el bien de los dos, y viene siendo hora de que me olvides. Que sepas que te tengo en un cajón que no voy a abrir, del cual la única llave se perdió aquel día. Sí, se perdió aquel día.

Antes que te vayas dame un beso. Ojalá lo hubieses hecho. Lo que más me mata es pensar cómo voy a hacer para olvidarte. Con los momentos que vivimos juntos pude aprender lo que es amar, y ahora que no estás es una tortura esperarte. Incluso fue por vos esa vez que hable con la gitana para que me de consejo: “Si vuelve ese amor es tuyo y si no vuelve nunca fue tuyo”. Entonces seguí sus sabias palabras.  Llegó la despedida y es hora de cambiar.

Entre medio de la espera, tomé una pausa para escuchar lo que me estaba diciendo el señor de al lado. Creo que se quería bajar así que lo dejé pasar. Efectivamente se bajó y yo seguí en mi mundo.

Memoria. Vení cómo sos o cómo eras, como un amigo o enemigo, tomate tu tiempo, apurate. Vos elegís, pero no tardes. Ante todo te prometo que no tengo un arma. No, no tengo un arma. No, no tengo un arma. Te lo prometo.

Llegué a donde quería, toco el timbre y me voy.

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Camina

Por Gonzalo Abbas.
Segundo Premio en el Concurso Literario del Colegio Niño Jesús de Praga.

—Camina. Parloteo una voz trastornada por el mal vivir. —¡Camina! La mujer sollozaba, pero poquito para que no la reten mientras extendía su mano hacia las llaves controlada por el sentimiento mata sueños. —Por favor, no le hagas nada. Suplicó. Se le acercó rabiosamente  —¡DALE! ¡DALE! ¡ABRI DE UNA VEZ! Era una puerta fina y moderna, con esas pintas de cebra de blanco y acero, con un gran picaporte en vertical que sobresalía por encima de la cerradura. La casa estaba de luto, luces apagadas, ventanas y cortinas cerradas. Arreglada. Fotos, cuadros, adornos, mesas, sillas, y demás prendas de una casa de tarasca, lujo, sangre y sudor. Esa suplica parecía un delirio por el miedo, los ojos revoloteaban constantemente, anhelando por otra figura humana en ese Edén de material fino y procesado. Sin utensilios peleando, sin aguamanos llorando, sin pantallas hablando, ni teclas cantando…

—“¡¿DÓNDE ESTA ESTE CHICO?!” Imploró para sí misma agitada y empapada en el sudor que brota de la humanidad más genuina y animal. — ¡¿Hay alguien más acá?! El tac no era más rápido que el tic, no podía estar toda la noche de criminal. —¡Subiendo las escaleras! ¡No le hagas nada por favor!

La alfombra daba formalidad al anuncio del intruso, pero a la madera no le parecía bien eso de que la anden pisoteando esos pies repugnantes lavados por un viejo pedófilo y no por un peladito lindo y santo. Ladrando y gimiendo por cada pisoteada. Por el pasillo se encontraba un tajo a las penumbras que se filtraba enérgicamente por la puerta arrimada. Apresurado, pateo la puerta, hizo sonar el seguro. Bajo el arma. Lo vio soberbio en la silla sin reacción alguna al ruido del seguro ni al escenario a sus espaldas. —Mph… pagina 176, segundo párrafo. El señalador salto a la página mencionada desde la mesa de luz a la silla en el centro de la habitación. Y el libro se cerró sin ser manipulado por manos humanas a la par que se ponía de pie con una mirada de apostador profesional. —Puedo ver que… ser la víctima no está siendo de tu agrado. Clic clic pum pum. Mucho casquillo en el suelo pero ni un simple agujero del que brotara una mísera gota de humanidad. Sus mentes se conectaron, la misma incógnita se asentó en ellos y elimino sus diferencias. —No me digas que no tenes otro cargador. Soltala, por favor. El miedo observo en el intruso un mejor y más sabroso huésped, sabía que se moriría de hambre en la espalda de Manus. El velador se apagó y la luz lunar besaba su rostro endiablado. —“Después de todo ¿Por qué yo no podría hacerlo también?” Brutalmente sereno, solo golpeaba al intruso. Los ojos son ventanas al alma, un hermoso paisaje agónico entraba a su alma y solo complacía a su alma, él no se inmutaba, solo se complacía su alma, delgadas extremidades oscuras filtraban el odio de su padre en cada golpe de gran precisión y velocidad. Tres leales hijos sirviendo a su padre, hijos nacidos del odio, nacidos del abismo del alma, de lo más pútrido e inmoral de su ser, tres espectros de ébano fortalecidos por el odio. El palpitar de un corazón malviviente lo deliraba, se había hecho justicia, se transformó en justicia…

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Otro punto de vista

Por Tiara Speranza
Tercer Premio en el Concurso Literario del Colegio Niño Jesús de Praga.

Sentada en el sillón perdía el tiempo de la mejor manera. Encendí el televisor para no sentirme tan defraudada de no estar haciendo nada. Porque cuando elijo yo misma me arrepiento de todo. Papá y Mamá son como dos personas que se parecen más a un pez negro y otro color blanco. En sus movimientos están mis hermanas, que alguna vez perdieron las llaves en la arena de alguna playa lejana. Mi familia es un bosque que ve y escucha. Les gusta observar a su alrededor para no perderse de nada. Sus raíces son muy profundas y su energía creadora sube hasta lo más inmenso del árbol. Suceden cosas que no me gustan, por ejemplo el sentirme observada desde el gran tronco que sostiene a mis ancestros. O la mirada juzgadora por no ser lo que pretenden.  La meditación es gratis, es un remedio infalible, es tu propia exploración  y está disponible todos los días del año. Aprieto fuerte mis ojos, los cierro y abro mis manos. Llevo años arando en ella, en el amor que refugia y me da tanto trabajo. Cuando las cosas anheladas ya no se desean, llegan. Cuando las cosas temidas ya no se temen, se alejan. Cuando el sol brilla, el surco es sin parar. Ahora mismo camino sola, como te dije el sol brilla y mi piel está negra de tanto arar. Sigo así, soñando injusticias y mi amor es una estrofa para acurrucarse.

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EL SONIDO DE LOS OCHO PLANETAS

Por Sofía Gramajo.
Primer Premio en el Concurso Literario del Colegio Niño Jesús de Praga.

Hubo una vez alguien que dedicó la mayor parte de su vida a un mismo proyecto: viajar al espacio, y conocer el sonido de los ocho planetas de nuestro Sistema Solar:  Mercurio, Venus, la Tierra, Marte, Júpiter, Saturno, Urano y Neptuno. ¿Su única herencia? Este escrito en donde describe su experiencia:

“Mercurio, con su densidad enorme y de hierro, transmitía un sonido opaco, entrecortado…Si tuviera que asociarlo de alguna forma, me atrevería a decir que sonaba como una interferencia telefónica entrecortada, como si su fuerte campo magnético no quisiera dejarme acercar lo suficiente para oírlo.

No es de sorprender la relación de Venus con la diosa de la belleza, porque es sin duda el planeta más brillante de nuestro Sistema Solar. Su sonido es algo curioso: sentí como si fuera el sonido de su propia luz, un ritmo similar al de las campanas, pero celestialmente eléctrico; en otras palabras: brillante…

Cuando oí el sonido de Marte, inmediatamente pude relacionarlo con el dios de la guerra: un sonido particularmente familiar, como el de una brisa del desierto que rodea a unos fuertes y aguerridos en batalla. Esta escenificación me pareció inevitable.

El tamaño descomunal de Júpiter le hace justicia a su melodía misteriosa, cerrada y constante. Encontré francamente asombroso el ascenso y descenso de su tono, cuestión que todavía no comprendo cómo su enorme tamaño causa tal efecto en su sonido.

Jamás tuve tanta curiosidad como la que tuve por percibir el sonido y las vibraciones de Saturno. ¿Sería que su pronunciado anillo transformaría el sonido? De hecho, así ocurrió: una abrumadora brisa sonora que parecía girar constantemente en círculos, de manera viciosa y calmada, sin apuro a cumplir con ninguna meta de llegada.

Siempre he pensado que existe cierta subestimación hacia Urano. Aun así, su sonido será siempre para mí inolvidable. Este inmenso planeta de hielo emana un sonido muy personal: desde mi ubicación, juro por todos estos años de dedicación, que pude escuchar los latidos de ese congelado corazón. Me veo incapaz de describirlo de otra forma, confío en mi percepción auditiva tanto como sé que fue lo primero que me llamó la atención a pesar del sonido ventoso que lo rodeaba.

Puedo concluir diciendo que Neptuno es merecedora de tal relación con el dios del mar: sus tonalidades azules, a pesar de ser cautivadoras, no se comparan en lo absoluto con su mágico sonido de olas nacientes en pleno mar, regenerándose constantemente tras cada ruptura en arenas de inmensa suavidad. 

Si alguien, alguna vez, encuentra este manuscrito, es mi inmenso deseo el que sea conocido por la humanidad, como registro de las maravillas de nuestro Universo”.

Este suceso es un hito en la historia del Universo y del conocimiento de la humanidad; muy poético sin duda, aunque, ¿cómo llamarle poético a algo de lo que no estamos seguros de cómo es en realidad? Metáforas o no, estas descripciones son las más cercanas a una realidad que solo una persona fue capaz de atravesar.

Queridos lectores, este descubrimiento no sólo es un hito, sino que es una puerta abierta a más descubrimientos y acertijos. Quizá pudieron notar un pequeño detalle: esta persona jamás describió el sonido de la Tierra. Entre una de las tantas teorías existentes sobre la causa de esta omisión, se encuentra la que dice que pudo haber sido debido a que esta persona, al pertenecer a la Tierra, fue condicionado e incapaz de percibir el sonido de su propio planeta.

Es por esta misma razón que ahora invito a todo aquel que tenga conocimiento de estas letras, a pensar y explorar su propia percepción del mundo que los rodea. ¿Cuál será el sonido de la Tierra? ¿Serán risas, llantos, música? ¿O tal vez el sonido de las aves volando y las olas rompiendo? ¿Será el sonido abrumador de personas pidiendo auxilio o la melodía de personas bailando? Sea cual sea, nuestro mundo y la percepción que podemos tener de él es tan misteriosa y asombrosa como los alrededores del Universo, sólo hay que ser lo suficientemente atento para poder verlo y entenderlo.

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H. R. Gómez

La búsqueda del tesoro

Se percibe una corriente reunión enredada en reales honras. Antología de textos furibundos, sosegados o inciertos. Antología de textos preceptores de gratas anáforas e inusitadas aliteraciones.

            Páginas áureas, célebres montículos de símbolos homogéneos.

                                            Y los versos se persignan

                 encerrados en indelebles

                                                obras de vanguardia.

           Borges cautiva el tesoro

                       que heredan sus oraciones

                                   con humildes puntos y apartes.

          Pues aprisionan interjecciones que exaltan el argumento o se decapitan al pronunciarlas –tal vez por temor a errar por aquellas almas que no atribuyen ningún valor a los escritos destacados, o quizás por ser espontáneas suicidas que escapan sin rumbo alguno–.

                                                 Y un texto escrito en prosa

atrae los auténticos elogios

de cierto individuo.

Con tinta se imprimen

los párrafos adulados

en conjunto de breves relatos.

            Pues embuten en páginas ambarinas cualquier rastro de grafías insignes.

Y la joven alma

investiga el lomo

inerte de este libro,

espíritu portador de cautivas palabras;

y la joven alma

halla un rincón,

sin cierta preocupación,

en donde lo observa

(quizás le parezca un

diluvio inocuo de pardas letras,

quizás lo juzgue equívocamente).

            Comprende el primer epígrafe (A la admirable señorita del departamento 4A) y se friega un agrietado calzado de caucho con nauseabunda saliva. Prosigue.

Y la joven alma

halla un rincón

en donde gozar del pleito antológico

(quizás por ser uno de aquellos

textos furibundos,

quizás por pretender ser el máximo deleite

en el tesoro del individuo).

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H. R. Gómez

¿Quién vendrá a echarle flores y palabras?

Sepa ante todo, mi señora ilustre,

que su palabra me ha püesto en riesgo.

¿Quién, si no yo, ha ocultado la verdad,

la pura verdad de su accionar?

¿Quién, si no yo, ha suplicado e implorado

que me libere de aquel sitio pútrido?

Aquel sitio en el cual yo, mi señora,

he desparramado palabras ciegas.

¿Quién, si no yo, se halla ululando angustias?

Angustias infructuosas, deplorables.

Angustias embestidoras, reales.

Angustias, lamentos ineludibles.

Es incuestionablemente inquietante,

señora mía, saber la verdad.

Mintiendo, soslayar la autoridad.

Fingiendo, serpentear mi camino.

Es incuestionablemente inquietante,

señora mía, guardar tal secreto.

La primera noche, embolsé silencios,

la siguiente, agobiado, los libré.

Sólo Dios benévolo, omnipotente,

sabe dónde se hallan revoloteando

las palabras que yo desparramé.

Sólo Él, mi Dios, sabe quién las posee.

Reitero, mi excelsa señora ilustre,

que su palabra me ha püesto en riesgo.

¿Sabrá usted si el püeblo me persigue

por haber huido de la autoridad?

Se me hace escuchar las tristes campanas

del Convento, éstas rayan mi nariz.

¿Acaso me he convertido en el ser

más buscado de la lúgubre patria?

Quizás mis propios vecinos me encuentren,

Tal vez usted sea real partícipe

de la búsqueda que se lleva a cabo.

Mas quién irá a juzgarla. ¿Seré yo?

Si huyere del pueblo, señora mía,

¿Quién vendrá a echarle flores y palabras?

¿Quién vendrá a intercambiarle torpes pláticas,

o a idolatrar su cadáver intacto?

Vuelvo a escuchar sus gritos irreales

invadiendo mi perspicaz conciencia.

Su último bramido al süicidarse

me castigó, me acusó, me encerró.

Me creían culpable de su muerte.

Huí con la ayuda de su resuello.

Y le devuelvo el favor con mi diálogo.

¿Quién, señora, la avista por las tardes?

¿Quién, si no yo, la venera, la admira,

la aprecia, le ilustra mi insulsa vida

como si fuera suya, mi señora?

¿Quién, si no yo, se encuentra aquí sentado?

Frente a usted escucho a la multitud.

Mis huesos descansarán a su lado,

mi sangre inundará nuestros cuerpos, y

mi alma, ingrávida, henderá con la suya.

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H. R. Gómez

Polícroma mariposa errante

polícroma mariposa errante,

regurgita las miradas que devoraste

                                                      por tu prestigio,

enciende el agua que te extingue.

 Dilata tus ojos inconfundibles

para apreciar, en tus últimos segundos,

                                                              la vida que perdiste.

close up photography of a butterfly
Photo by Zaw Win

¡Pérfida mariposa!

¡Perversa mariposa!

Las flores lamentan tu maldad.

Lloran de lástima, lloran de alegría.

ahí te encuentras tirada bajo los pastizales,

flotando en un río

                                                                    de lágrimas amargas.

Ahora no eres más que un simple espíritu

            que vuela entre los árboles

                                                                           que abrazan tu ineptitud.

buscas desesperada tu cadáver,

estrellándote

                        contra

                                     los

                                                      arbustos.

blue butterfly
Photo by Chris F

Disipas tus irreales lamentos

y desapareces como un fantasma

                                     entre los obscuros pétalos

                                                        de tus flores.

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Solipsismo

Comencé a desvestir, con mi característica prisa, los libros de sus bibliotecas, los afiches de sus paredes, las calcomanías de sus ventanas; y todo vocablo, y toda grafía, eran un simple indicio de mis deseos de suicidarme. Comencé a abandonar los vidrios. Comencé a ansiarme de muerte, de encierro. Me aseguré de que sea imposible que los días entren. Era empapelar los estantes, desnudarme, internarme consciente en ese esfuerzo que conlleva el encierro.

Muchas ocasiones respondí el dolor que me causaba estar encerrado, solo, sin nadie, repitiendo el motivo preciso de mi operación; el apetito de terminar con mis angustias generalizó los pretextos. Quería sentir esa decisión que es estar en compañía de la soledad. Quería sentirme un condenado, por usted. Era confabularse con el espacio, para que el tiempo ofrezca mi muerte. Claro que esa soledad era ejecutada por sentimientos tan propios que, para mí, se tornaba indispensable. Estoy feliz; voy a morir.

Varios pensamientos me fueron convenciendo de que este martirio es precisamente lo que debía auto-imponerme (aunque insuficiente es para aquellos que conocen el verdadero tormento). Aún no entiendo por qué no estamos de la manera que yo quería: revolcando nuestros cuerpos encerrados, solos, sin nadie.

En la primera noche, fui víctima del insomnio. Mis meditaciones no fueron menos laberínticas que las de Quevedo, que las de Borges. Quise volcarlas al papel, escribirlas. Los márgenes de los libros fueron, entonces, torturados con ellas. Volví a rasguear esas hojas como si no hubiese escrito palabra desde hacía meses.

Ganándole horas al sueño, llegué aun a venerar las figuras impotentes de las repisas. Todo aquí es testigo de mis constipaciones. Es ilógico que no las ame. Una que otra reverencia a esas magnolias de bronce; mis horas de estar frente a ellas. Simplemente percibieron las disertaciones y los argumentos que tenía para matarme. ¿Cómo no respetarlas? Fue una miscelánea de irritaciones la que me llevó por pura insania a lanzarlas al fuego.

–¡Se lo merecen, las chusmas, por hijas de perra! –exclamé.

La segunda noche me mantuve despierto, compartiendo las horas de vigilia con los libros, con las sábanas, con el fuego del hogar. Procuré llorar. Mis frases habían alcanzado la preponderancia en mi estúpida existencia. La letra por letra en sí. “¿Qué será de usted, bruja del Plata?” Habría afirmado que ésas eran un escondrijo de demencias vagas y oportunas, por no ser que llegué a utilizarlas como un sedante a mis ataques de paroxismo.

Poco a poco se iban construyendo las condiciones esenciales para caer en el vómito: los hedores, los insectos, la inmundicia, los excrementos y quiénes saben qué más.

La tercera noche se llenó de gritos imprevistos, sin receptor ni nada por el estilo. Ya no me importó nada; no me importó ese afecto que tenía hacia usted (lo que sí se podría llamar amor), no me importó mi vida, la suya, la nuestra. Nada. Maldije los días en los que busqué su cuerpo (caiga sobre ellos la cólera del Señor) y bendije aquellos en el que ha encontrado otros brazos, otras manos, otras uñas. Insulté su nombre y el semen que le trajo al mundo su alma; y, entre exaltaciones enardecidas, decidí, finalmente, ponerle fin a las horas de desvelo. Había confiado en usted, pero ¿qué puedo hacer ahora? ¿Desahogarme, quizás, escribiendo y escribiendo como esos que se creen felices inmiscuyéndose entre la literatura? ¿Esos que escriben para descargar su furia, sus sombrías vidas o lo que se les ocurra en el papel? (Esos. Esos soy yo.) En el designio de aliviarme, no obstante, comencé a escribir (sólo me encaminaba a leer las líneas una y otra vez y tirar, por disgusto, decenas de libros al fuego).

“Ya no tengo razón para vivir en este mundo; deseo exasperadamente estrellar mi biografía contra un ataúd; procuro quemar mis Storni, mis Quiroga, mis Lugones”, me dispuse, bajo las horas nocturnas, a escribir.

white and black skull figurine on brown wooden table

Iban ya cinco días y cinco noches dominadas por el hambre y el hastío de no morir. Eran ya los espontáneos dolores de cabeza, las frases, las horas y horas de lectura, las ambiciones reiteradas de ser yo quien me arroje fuego y agonizar carbonizándome, elementos frecuentes en mi satírica subsistencia.

Sé hoy que en el mañana sólo estará aquí mi cadáver. Sólo estarán esas hojas malparidas. Simple: usted no me quiso, me castigo por haberla querido. ¿Qué soy? ¿Uno de esos que se martirizan por pensar que es un pecado amar a quien sea sin que ésa los ame?

Se escucha que llueve; quizás llueve para enfatizar aún más estas líneas y llenar así los vacíos que dejé y no sé con qué completar. Llenarnos mutuamente de sentimientos innegablemente contrarios, como el que la satura ahora de regocijo y me sacude con estos estreñimientos y esta locura; decir su nombre en todos los idiomas y descubrir, sin embargo, que en ellos basta decir un insulto para describirla hasta el seno, hasta las piernas, hasta las manos; crear en mi cabeza un vórtice de incoherencias y alimentarlo constantemente con la certeza de no saber qué hacer con mi vida; incluso cuestionarme, de a ratos, si verdaderamente usted existe, si verdaderamente estoy aquí, si verdaderamente tengo ganas de escribir, si verdaderamente tengo ganas de pensar, si no estoy inconsciente en el cuarto número catorce de un hospital. Estoy loco; estoy feliz; voy a morir.

photo of person s hand on window glass

De todos modos pensé que el destino quiere que muera, y no lo juzgaré. Quiero la muerte desde un principio y así estaré plenamente feliz. Recordé, entonces, los vaivenes de incoherencias e insensateces, los monólogos que sepulté junto a todos los fuegos, las magnolias de bronce, las alteraciones exacerbadas, las maldiciones a su nombre, las alergias, las inmundicias, los libros, los márgenes, las líneas, los símbolos inútiles, las frases sin sentido, las páginas tiradas al fuego. Ahora bien, las cuestiones y las ilustraciones sarcásticas en los márgenes de Wherter sólo acentúan esos hechos que me avejentaron en siete días y me harán finalmente descansar quizás hoy, quizás mañana, quizás el jueves, quizás el viernes…

Tan extraño; tan solo; tantas maldiciones descomponiéndose vivas, calcinándose, viendo mi cuerpo y los márgenes desparramados. Sólo sé que hubo una maldita en los días en que durmió mi razonamiento y me dominó la inconsciencia. Una lejana certeza me deparó entonces que sí la he amado y ahora los escombros me fueron suficientes para llenar doscientos veintitrés márgenes impuros, llenos de bronca, a punto de arder y perecer con miles de símbolos negros y oscuros que conformaron los versos y las prosas que estoy dispuesto a despreciar. Y esa certeza de saber que verdaderamente la quise sirve para nada. Y todo me llevó a supurar más que nunca las ganas de matarme; “ya no aguanto más; me quiero morir; es un sinfín de grafemas que para mí no tiene sentido seguir escribiéndolas; son del amor y otros demonios, son de los locos sin paz; son esas constipaciones escritas, son inútiles, son mías, mías, mías.” La escritura nunca me ha abandonado[1]. Ya todo es inútil. Todo a la mierda. Estoy feliz; voy a morir.


[1] Duras, Marguerite.

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H. R. Gómez

Expiración

suaves aromas del agua,

ásperos sonidos del aire…

esfumen el

                                                                                         espejo que

                                                                                                           me refleja,

evaporen el fuego que los mantiene vivos;

rieguen las flores que se avistan en su vereda

con el vómito de sus lágrimas.

nazcan, vivan, lloren

crezcan, rían, mueran.

Ahóguense con la sangre

de sus lamentos.

persigan las alas del viento que los tortura,

atormenten la neblina que los envuelve.

lloren hasta inundar mi cadáver.

Sangren hasta morir de sufrimiento.

Los lirios derrumban el silbido de una súplica

(al escuchar mi nombre indemne,

¡Ofelia!”, suspiran; “¡Ofelia!”, maldicen).

Un nenúfar caza el soplido de una orden…

Inmóvil permanece, agitando con su tinte

las aguas de una cascada inverosímil

de un pútrido suicidio.

Sólo ríe, el perverso,

se regocija entre sus pétalos.

Sólo inunda de carcajadas

la brisa que lo perfora.

Sólo disfruta, infame, del aspecto irritante

                                          de estar muerta.

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Categorías
H. R. Gómez

From Water, from Space.

I’m an entity.

From Water, from Space.

I asked for something and it was given to me.

I thought that my fascination was a simple pleasure.

But it wasn’t in this way.

Have I already discovered who I am? Do I know it?

I’m an entity.

From Water, from Space.

The Water saw how I played with it.

The Space showed me things that everyone’s never seen.

And I’m beginning to understand them.

I’m an entity.

I must NOT put them sideways. The Space gave refuge to me.

The Water gave me power, was underneath my consciousness.

It took me and taught me what I needed to know. And what I’m able to do right now.

I’m a semihuman and I learned to love, to cry.

I’m a semihuman and I’ve got to stay in front of the Water and make it shake.

I’m a semihuman and the Space has charmed me since I was a child.

I’m a entity.

From Water, from Space…

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